L'amour masochiste

Je veux sauver ma meurtrière, la douce flamme qui me consume. Elle se détruit et emporte tout le monde dans ses abimes. Mais par delà le besoin altruiste de l'aider, je l'aime et mes sentiments entrés en jeu foutent une sacrée pagaille. Je m'emporte. D'une étonnante et effroyable jalousie, je lui inflige mes réprimandes. Je ne m'empêche de lui rappeler que je suis son martyr, je craque. Alors qu'elle n'admetera jamais ses fautes, son besoin d'être aidé, je m'efface. Je ne risquerai plus ainsi de fouiller chaque jour en profondeur dans ses blessures, de suinter la colère et l'amertume. Elle ment, elle se récluse, ne dit mot, elle charme tout le monde dès les premiers instants, elle plagie, elle ignore ce qui lui ferait trop dire d'elle, mais je l'aime. Elle est loin, elle s'envoie de son propre chef dans de pénibles situations qui la tiraillent, mais je l'aime. Et ça, je ne pourrais l'expliquer que parceque j'ai vu en elle une facette talentueuse, exhubérante et joviale qui la rend encore plus resplendissante mais qui reste encore trop caché. Parceque les instants vécus avec m'ont offert une chaleur qui me donne envie de vivre. Parceque j'ai senti ses moments privilégiés m'innonder d'une parfaite sensation de plénitude mais souvent je me demande si l'aimer n'est pas se fourvoyer.

Ce n'est rien d'autre que du déjà vu.