La commande de cadavre 1

La table possédrait une longueur correspondante au mur contre lequel elle était si ce mètre ne manquait pas sur son coté droit. Elle supportait un vieil équipement informatique et un bazar divers constitué de feuilles éparpillées, de crayons et autre accesoires de burautique. A un endroit s'élevait un coli en carton. Les deux rabats tirés vers l'extérieur laissaient découvrir les compartiments qui le constituaient. A l'intérieur de ceux-ci se trouvait deux porte-feuilles, quelques photos, des papiers administratifs, un petit bocal à la contenance inconnue et donc peu engageante, des trombones, des agrafes, des élastiques. La pièce était sombre, l'écran proche de son extinction scintillait de plus belle projetant et faisant danser les ombres sur le mur.
Avec ma soeur, je parcourais les sites web jusqu'à tomber sur murdershop.com (vous avez cliqué, ne niez pas, je vous ai vu). Ce site proposait une vente à domicile de cadavre. La présentation expliquait succintement les conditions dans lesquelles les cadavres étaient conservé. Le déroulement du curseur m'offrait avec une indéfinisable exaltation une longue liste de photos dévoilant de paisible mort aux paupières fermées. A coté de chacune d'entre elle s'étallait une description du défunt avec la date de début et de fin d'existance, la biographie, la cause de la mort et enfin un effroyable icone orange "add to shoping cart". Un visage boursouflé surplombé d'un chapeau m'attirait, je le voyais déjà sorti tout droit d'un de ses vieux films de gangsters. Ce cadavre, il me le fallait. Je cliquais sur l'icone, la facture me dévoila un montant de plusieurs centaines de dollars, je cliquais sur "valid"...

Juste des seins

Aujourd'hui, j'ai essayé tant bien que mal de dessiner quelque chose. D'habitude, il suffit seulement de quelques traits hasardeux sur le papier pour stimuler mon imagination et offrir déjà une image toute faite d'un horrible chaos de chair à la fonction résiduelle habitable par un petit monde replié, mais là rien. J'ai gommé, regommé jusqu'à salir ma feuille au point de la rendre inutilisable. J'ai même songer à me rabattre sur d'anciens rêves étranges désireux de prendre vie sur un support autre que la mémoire mais là aussi, rien n'a pu se mettre en place. Une véritable confusion de la gestion de l'espace et des formes. Aurais-je perdu le sens artistique ? Pour écrire, celà va de même alors merde, je ne dirais rien de plus. C'est pas de la dépression, seulement du vide intérieur, ça pue le renfermé, l'odeur de rance doit altérer mon esprit. Demain je vous raconterai l'intégralité des moments inoubliables et haut en couleurs de mes soporifiques journées dans toute la bassesse qu'il m'est permis d'en faire preuve. A vous l'antenne, c'était l'énoncé chiatique du moment vachement tristement terne qui donne envie de rien, rien mais trop rien. Plein de vide, papillon fluo. Un paradis en suppo et au lit, non mon labeur d'abord pour l'occupation instantanée. Demain, je retrouve les écumes du dolorisme, je vais intérieurement mourir de rire. Je savais bien que j'aurais dû me taire...